Küchenkatastrophen

Meine persönliche kleine bis mittelschwere, auf alle Fälle superfiese Küchenkatastrophe hatte ich im letzten Jahr. Ihr erinnert Euch sicherlich. Die Gänse-Rotweinbeize macht sich immer noch hübsch auf meinem Holzfußboden.

Bei meiner Mutter, so erinnere ich, stand eines Tages die Feuerwehr vor der Tür, weil die Rouladen auf dem Herd sich still und heimlich zu Briketts verwandelt hatten. Wir wohnten erdgeschossig, das Küchenfenster stand offen, die Küchentür war wegen der Katzen in solchen Momenten immer geschlossen und so bekam man dank zehn Meter langem Flur im Wohnzimmer nur selten mit, was vorne eventuell vergnügt vor sich hin kohlte. (Hatte ich in diesem Blog schon erwähnt, dass meine Mutter einer dieser typischen weiblichen Telefonjunkies war? Daneben hatte meine Mutter generell ein aufdringliches, um Aufmerksamkeit heischendes Rouladenkarma. Wenn die Dinger aber mal nicht verbrannten oder vor sich hinflogen, dann waren sie meist unbezahlbar lecker.) Aufgrund der Rauchschwaden, die aus dem Fenster zogen, hatte ein Nachbar die Feuerwehr gerufen. Dieser Nachbar hatte es übrigens nicht als relevant empfunden, an unserer Tür zu klingeln und Bescheid zu geben, dass es seiner Meinung nach in unserer Wohnung brennen würde …

Inspiriert von meinem Fiasko hatte die reizende Frau Kelef schon in den Kommentaren eine ihrer hübschen (offensichtlich zahlreich vorhandenen) Küchenkatastrophen zum Besten geben und auf meine Bitte hin in ihrem Blog tatsächlich „Fasan, gebraten“ köstlich nachgereicht.

Wie steht es denn um Eure persönliche größte Küchenkatastrophe? Wäre die Geschichte nicht feines Blog-Füllmaterial für diesen einen lazy-daisy verschneiten Januar?